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SABERSINFIN<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n Abel P\u00e9rez Rojas<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n I<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n En una habitaci\u00f3n inundada por el aroma de caf\u00e9 reci\u00e9n hecho, Javier, un poeta de mediana edad con ojos hundidos y cabellos encanecidos, observaba los montones de papeles desperdigados sobre su escritorio. Hab\u00eda recibido el diagn\u00f3stico apenas unas semanas atr\u00e1s: c\u00e1ncer terminal. Desde entonces, cada palabra escrita hab\u00eda adquirido un peso desconocido, como si fuesen piedras que pretendieran contener el r\u00edo de su vida.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n La noticia lo hab\u00eda llevado a reflexionar sobre la trascendencia de su obra y la huella que esta podr\u00eda dejar. Pero \u00e9l, en el fondo, sab\u00eda que todo era ef\u00edmero. Record\u00f3 un poema que hab\u00eda escrito d\u00edas atr\u00e1s, como una suerte de profec\u00eda: \u201cNada quedara\u0301\u201d. Con una voz apenas perceptible, recit\u00f3:<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Tarde o temprano te ir\u00e1s<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n y nada de eso a lo que tanto te aferraste quedar\u00e1\u2026<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Nada quedar\u00e1. <\/span><\/i>APR. Abril, 2019<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Esos versos eran su ancla y su tormento, un recordatorio constante de que ni siquiera su pasi\u00f3n por la escritura podr\u00eda evitar lo inevitable. Pero tambi\u00e9n, en su crudeza, le otorgaban cierta libertad: si nada quedaba, entonces todo era posible.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n II<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n Una tarde, mientras el sol declinaba tras las monta\u00f1as, Javier decidi\u00f3 enfrentar su miedo de manera frontal. Abri\u00f3 la puerta del jard\u00edn trasero y se sent\u00f3 en el filo de la vieja escalera que daba al camino de grava. La frontera entre su hogar y el vasto mundo exterior se le antoj\u00f3 simb\u00f3lica, como si estuviera en el umbral entre la vida y la muerte.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Tom\u00f3 su cuaderno y comenz\u00f3 a escribir, pero esta vez no eran simples palabras; eran retazos de su alma.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Sentado en el filo de la puerta<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n que divide el aqu\u00ed del m\u00e1s all\u00e1,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n veo lentamente<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n c\u00f3mo algunos cruzan,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n otros casi, y unos m\u00e1s<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n poco a poco nos alistamos.<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n En el filo.<\/span><\/i> APR. Mayo, 2019<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Cada l\u00ednea que escrib\u00eda era una declaraci\u00f3n, un intento de darle forma a lo que hasta entonces hab\u00eda sido un caos interno. Mientras bosquejaba mundos en su mente, imagin\u00f3 el d\u00eda de su partida: un cortejo f\u00fanebre surrealista, acompa\u00f1ado por hadas, juglares y magos. Cerr\u00f3 los ojos por un instante y dej\u00f3 que la poes\u00eda lo envolviera, como un abrigo en una noche fr\u00eda.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n III<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n D\u00edas despu\u00e9s, recibi\u00f3 la visita de Elena, su antigua musa y compa\u00f1era de vida. Hac\u00eda a\u00f1os que no se ve\u00edan, pero el diagn\u00f3stico hab\u00eda roto las barreras del orgullo y el tiempo.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u201cHe le\u00eddo tus \u00faltimos poemas\u201d, dijo Elena, mientras acariciaba la portada de un cuaderno gastado. \u201cHay una serenidad en ellos que nunca antes hab\u00eda notado. Como si, al aceptar lo inevitable, hubieras encontrado la paz\u201d.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Javier sonri\u00f3 con tristeza. \u201cQuiz\u00e1s sea la \u00fanica manera de enfrentar el final: escribir sobre \u00e9l hasta que se vuelva menos aterrador\u201d.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Hablaron hasta entrada la noche, reviviendo memorias que hab\u00edan quedado sepultadas en el olvido. Cuando Elena se despidi\u00f3, le dej\u00f3 un mensaje en un papel doblado: \u201cTu poes\u00eda me ha acompa\u00f1ado en mis propios abismos. No dejes de escribir, aunque sientas que nadie escucha\u201d.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n IV<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n Esa noche, bajo la luz c\u00e1lida de una l\u00e1mpara, Javier se enfrent\u00f3 a una pregunta que lo hab\u00eda perseguido desde que comenz\u00f3 su enfermedad: \u00bfTen\u00eda la poes\u00eda el poder de trascender incluso la muerte?<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Con la pluma temblorosa, escribi\u00f3:<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Dime vida<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n si cuando agoniza un poeta<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n le das el mismo trato,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n contesta si es mi arrogancia<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n la que me hace creer<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n que el cierre ser\u00e1 diferente,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n o si el premio<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n por la obstinaci\u00f3n creativa<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n solo es placebo para andar<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n el camino que ya sabemos<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n c\u00f3mo terminar\u00e1.<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Poema de un poeta frente a la muerte. <\/span><\/i>APR. Julio, 2023<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Cuando termin\u00f3, sinti\u00f3 una mezcla de alivio y desolaci\u00f3n. Era como si, al plasmar sus dudas en papel, hubieran dejado de atormentarlo. Cerr\u00f3 el cuaderno y, por primera vez en semanas, durmi\u00f3 profundamente.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n V<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n Los d\u00edas se sucedieron como las p\u00e1ginas de un libro que se acerca al final. Javier reuni\u00f3 todos sus poemas en un solo volumen y escribi\u00f3 una dedicatoria simple: \u201cPara quienes encuentren en estas l\u00edneas un poco de luz en sus propias sombras\u201d.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Organiz\u00f3 una \u00faltima reuni\u00f3n con amigos y colegas, donde ley\u00f3 algunos de sus textos m\u00e1s recientes. La atm\u00f3sfera estaba cargada de emociones, pero tambi\u00e9n de gratitud. Javier termin\u00f3 su lectura con las mismas palabras que hab\u00eda recitado en su soledad:<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Si aun en el trance final sin retorno<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n la poes\u00eda nos impulsa a no titubear,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n a tomar con sabidur\u00eda el \u00faltimo tramo<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n de la existencia fugaz;<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n bien habr\u00e1 valido el supino coste<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n de la incomprensi\u00f3n y el menoscabo.<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Poema de un poeta frente a la muerte. <\/span><\/i>APR. Julio, 2023<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n El aplauso fue ensordecedor, pero \u00e9l solo cerr\u00f3 los ojos, dejando que la poes\u00eda lo envolviera una vez m\u00e1s.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n VI<\/span><\/b>\u00a0<\/span><\/p>\n El \u00faltimo d\u00eda lleg\u00f3 con la misma tranquilidad de un amanecer. Javier, recostado en su cama, observ\u00f3 la luz filtrarse a trav\u00e9s de las cortinas. En su mente, las palabras de su poema \u201cNada quedar\u00e1\u201d resonaban como un eco lejano.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Tarde o temprano te ir\u00e1s\u2026<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n ni los rencores y perdones,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n ni las enfermedades terminales,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n ni las vanas discusiones,<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n nada quedar\u00e1\u2026<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Nada quedar\u00e1. <\/span><\/i>APR. Abril, 2019<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Con un \u00faltimo esfuerzo, tom\u00f3 su cuaderno y escribi\u00f3 una sola frase: \u201cLa poes\u00eda no es eterna, pero en su fugacidad habita la esencia de lo eterno\u201d.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n Cuando su aliento ces\u00f3, el cuaderno qued\u00f3 abierto sobre su pecho, como un testamento silencioso. En la habitaci\u00f3n solo quedaban el murmullo del viento y la certeza de que, aunque nada quede, todo hab\u00eda valido la pena.<\/span>\u00a0<\/span><\/p>\n